— Твоя квартира — позор для мужика, а кофейни — просто развод лохов! — выплюнула свекровь мне в лицо при муже
Это был вторник, обычный, серый, как старая шинель, и Анна стояла у окна своей квартиры на пятнадцатом этаже, глядя на раскинувшийся внизу город. В прихожей гудел пылесос — робот-уборщик, купленный на маркетплейсе в прошлом месяце, добросовестно водил щётками по ламинату. В духовке томилась курица с розмарином. Всё в этом доме дышало спокойствием, которое Анна строила годами, как строят крепость — кирпич за кирпичом, бессонная ночь за бессонной ночью. Ей было тридцать четыре, и она знала, что всего...