Я открыла дверь, и в нос ударил запах жареного лука. Чужого лука, не моего. На часах было полседьмого вечера. Я только сняла сапоги, поставила пакет с творогом на тумбу и замерла. Из кухни доносился звон вилки о тарелку. Денис ещё не должен был вернуться, он писал, что задержится до восьми. – Кто здесь? – крикнула я в коридор. Из кухни высунулась голова Артёма. Деверя. Младшего брата моего мужа. – О, Лен, привет, – он жевал. – А я тут перекусываю. Ты рано. Я стояла в куртке, в одном носке, и смотрела на него так, будто увидела привидение...