Я всегда думала, что у нас с Димой крепкая семья. Свой дом в пригороде, две машины, сын в частной школе. Со стороны — жизнь мечты. Но за красивой картинкой скрывалось то, о чем я боялась говорить даже подругам.   В тот вечер я стояла на кухне, нарезала салат для ужина. Дима должен был скоро прийти с работы. Через окно увидела, как во двор заезжает его машина. Рядом с ним — свекровь, Людмила Петровна. Моё сердце ёкнуло.   — Опять без предупреждения, — прошептала я себе.   Дверь распахнулась, и в дом ввалились они вместе — муж с напыщенным видом, свекровь с привычной ухмылкой...

Я живу в Италии уже три года, это немного и немало. Достаточно, чтобы понять культуру, особенно если общаешься большую часть времени с итальянцами, с мужем, с его друзьями и родителями. Есть такое мнение среди эмигрантов, что на третий год происходит какой-то кризис, когда все накаляется, начинает раздражать, розовые очки уже давно сняты, и видишь проблемы яснее, чем живущие здесь люди. Постоянно что-то сравниваешь, пытаешься понять, где все-таки лучше. Мне кажется, что такое все-таки происходит спустя один год, ну максимум два...