– Твою машину заберёт мой отец. Ему нужнее, – сказал Илья и потянулся к полке в прихожей. – На пару месяцев. Не начинай. Я посмотрела не на мужа. На его руку. Пальцы уже лежали рядом с моей связкой. Так спокойно, будто он брал не чужую вещь, а общий пакет с мусором. Забрал, вынес, забыл. – Ты сейчас о чём? – спросила я. – О машине, Анна. О твоём седане. Папе надо ездить на участок, к врачу, по делам. Его машина встала. Ремонт долгий. А тебе до офиса две остановки. – И ты решил отдать ему мою машину? Илья вздохнул так тяжело, будто я испортила ему не вечер, а всю жизнь...