Жила-была Мурка, Обычный котёнок. У мамочки-кошки Пятый ребёнок. Был отроду месяц, И их разлучили. И нам, на дороге, Котёнка вручили. Она подрастала, Играла и ела, Ходить на лоточек Прекрасно умела. Мурлыкала даже, Но очень уж редко, Зато к нам на ручки Прыгала метко. Однако, случалось, Что Мурка зверела, Хватала за ноги, Чего же хотела? Мы это не знали. Никак не отучишь. Любые попытки – Серьёзно получишь. Все руки и ноги Она исцапает, И больно, до кrови, Зубами кусает. Решили сменить мы Для Мурки хозяев, Там, в доме, собака, Да семь попугаев...

Нет, не видать мне славы писателя, ей-богу. Где писательские амбиции? Где узкая лестница на Парнас, куда я должна чесать, растопырив острые локти, чтобы конкуренты не пролезли? Да, кстати, конкуренты! Я должна же их как-то… что? Опережать? Линчевать? Но нет, я, как дурочка, радуюсь каждому письму и усиленно хочу, чтобы вы тоже радовались. Я в курсе, что осчастливить насильно не очень получается, но причинять добро – это моё жизненное кредо. Помните? «Ваше жизненное кредо? – Всегда!» (с) «Двенадцать стульев»...