Кухня тонула в мягком полумраке. Лампочка под абажуром не горела — Марина предпочитала слушать тьму. За окном висела неподвижная зимняя ночь: снег лениво кружился в свете фонаря, будто медлил коснуться земли. На столе, в полумраке, поблёскивала кружка с остывшим чаем, на блюдце — ломтик лимона, сморщенный и почти прозрачный. Она сидела, подперев щёку ладонью, и слушала. Слушала тиканье старых настенных часов, которые достались ей от бабушки. И — сквозь стены — голоса. В соседней комнате муж тихо говорил по телефону...

Меня зовут Михаил Петрович Соколов, и если бы мне лет двадцать назад сказали, что моя жизнь превратится в детектив с элементами мелодрамы, я бы рассмеялся. Но жизнь — штука непредсказуемая. Всё началось ещё в детстве, в маленьком городке под Тулой. Пока одноклассники гоняли в футбол, я торговал жвачкой «Турбо» и наклейками. К восьмому классу у меня уже был небольшой капитал — около трёх тысяч рублей, что по тем временам было серьёзными деньгами для подростка. В институте я изучал экономику, но параллельно развивал свой бизнес...