Дверь квартиры распахнулась с таким грохотом, что с полки в прихожей упала ваза. Игорь стоял на пороге спальни Ольги Крайновой, той самой, с которой его жена месяцами «занималась бегом по утрам». В комнате пахло чужими духами и виной. Женя, его жена, сидела на кровати, вцепившись в простыню, а рядом, наспех натягивая штаны, метался парень лет тридцати с растерянным лицом марафонца, у которого закончилось дыхание на середине дистанции. — Ну здравствуй, спортсмен, — процедил Игорь, не двигаясь с места...