Наталья стояла у окна своей просторной квартиры на девятнадцатом этаже, глядя на огни вечерней Москвы. В свои пятьдесят два она выглядела безупречно: строгая стрижка, дорогой кашемировый костюм, во взгляде — спокойная уверенность женщины, которая «сделала себя сама». Но внутри сегодня было неспокойно. Раздался звонок в дверь. Короткий, требовательный. Наталья знала этот почерк. На пороге стояла Клавдия Петровна. В свои семьдесят пять мать сохранила ту же величественную осанку и поджатые губы, которыми...