— Я ухожу, Марина. Слова, брошенные Игорем с ледяным спокойствием, повисли в душном вечернем воздухе гостиной. Они гудели в ушах Марины, как назойливый комар, не давая сосредоточиться. Она медленно опустила на журнальный столик чашку с остывшим чаем, боясь расплескать. Руки вдруг перестали слушаться. — Куда? — выдохнула она, хотя уже знала ответ. Знала с той самой секунды, как увидела в кармане его пиджака, сданного в химчистку, сложенный вчетверо чек из ювелирного магазина. Кольцо с гранатом. Она не любила гранаты...

Меня зовут Михаил Петрович Соколов, и если бы мне лет двадцать назад сказали, что моя жизнь превратится в детектив с элементами мелодрамы, я бы рассмеялся. Но жизнь — штука непредсказуемая. Всё началось ещё в детстве, в маленьком городке под Тулой. Пока одноклассники гоняли в футбол, я торговал жвачкой «Турбо» и наклейками. К восьмому классу у меня уже был небольшой капитал — около трёх тысяч рублей, что по тем временам было серьёзными деньгами для подростка. В институте я изучал экономику, но параллельно развивал свой бизнес...