Я возвращалась с ночной смены в кофейне. Половина двенадцатого, ноябрь, ветер пронизывает до костей. Ключи в руке, в голове — только горячий душ и чай. И тут я споткнулась о чью-то сумку. Вернее, о ноги. На лавочке у моего подъезда сидел парень. Лет двадцати пяти, худой, в поношенной куртке, но при этом — удивительно чистый. Не как обычные бездомные. Волосы тёмные, аккуратно прилизаны, на лице не грязь, а скорее усталость. Он поднял голову и тихо сказал: — Извините, я здесь не живу. Просто сел отдохнуть...