— Все! Я больше не могу! — Полина швырнула подушку в стену. — Третий час ночи! Третий! Сверху грохотала музыка. Басы били по потолку, заставляя дрожать люстру. Чьи-то пьяные голоса орали песни, топот ног сливался в дикий танец. Федор сел на кровати, потер глаза. Четвертая ночь подряд. Завтра важная презентация, а он не спал нормально всю неделю. — Пойду поговорю, — устало сказал он. — Не ходи! В прошлый раз тебя чуть не побили! Но Федор уже натягивал спортивные штаны. Поднялся на этаж выше, позвонил в дверь...

Представьте. Унылые люди с помятыми лицами сидят в кругу, и один из них, глядя в пол, мямлит: "Здравствуйте, меня зовут Олег, и я пишу песни". И вся тоскливая гоп-компания хором ему отвечает: "Привет, Олег".  Да, я была на этих собраниях анонимных авторов песен. Мне было стыдно, что я этим занимаюсь. Ну как, известно же: сын художник – горе в семье. А музыкант – так и подавно.  Но, к счастью, психотерапия и гонорары за песни вылечили меня от этого стыда. Теперь я совершенно спокойно могу сказать: "Здравствуйте, меня зовут Наташа, и я пишу песни"...