Ночь. Костёр в лагере разбойников едва разгоняет тьму. Где-то за стенами воют падшие — эти твари никогда не замолкают. Я стою над поверженным демоном, и мои пальцы уже тянутся к нему. Шепчу слова на древнем языке — том самом, который запрещён даже в библиотеках Виз-Джак'таара. Земля вздрагивает. Тело демона дёргается, корчится, перестраивается — и через секунду он поднимается. Он поворачивает голову, смотрит на меня пустыми глазами и ждёт приказа. Я киваю в сторону тьмы. Он идёт. Следом за ним — ещё один...