— И где, позволь спросить, мой рабочий стол из массива дуба? Где чертежи, которые лежали здесь еще утром?! — голос Ксении звенел, отражаясь от свежевыкрашенных стен, и в этом звоне слышалось стекло, готовое вот-вот разлететься вдребезги. Антон нервно теребил пуговицу на домашней рубашке, той самой, которую Ксения подарила ему на прошлый Новый год. Он стоял в проеме комнаты, которая последние полгода гордо именовалась «Кабинет», а теперь напоминала вещевой склад на вокзале в час пик. Вместо лаконичного...