— Маринка, ты же понимаешь, что одной тебе сейчас не справиться, — мать поставила передо мной тарелку с котлетами и села напротив. — Переезжай ко мне. Хотя бы на время. Я смотрела на котлеты и молчала. Знала, что скажу «нет», но ещё не придумала, как объяснить это так, чтобы не услышать в ответ привычное: «Ты всегда всё усложняешь». Роман ушёл три недели назад. Просто собрал вещи и сказал: «Прости. Я больше не могу». Я не плакала, не просила остаться. Устала. От его вечной правоты, от споров, от того, что каждый мой выбор он воспринимал как личное оскорбление...