Nair Monteiro tinha 17 anos, 1,8m de altura, braços que pareciam ter sido esculpidos por Michelangelo em um dia de inspiração, e uma voz que ecoava pelo corredor da escola como trovão numa tarde de verão em Fortaleza. Ela chegou a Curitiba quatro meses atrás, trazendo consigo não só as malas, mas também o skate, os quatro pares de tênis de rodinha, e a convicção de que moletom era vestido de gala. — Nair, filha, você vai congelar nesse moletom rasgado! — protestava Ana, sua mãe, toda manhã. — Mãe, aqui em Curitiba o vento é de lei, mas eu sou de Ceará. Meu sangue é quente que nem cajuína! E assim...