Ключ входит, но не поворачивается. Ирина пробует ещё раз — надавливает, тянет дверь на себя, как будто уговаривает. Замок отвечает ей молчанием. Седьмое марта. Вечер. За окном темнеет, в квартире тихо, и эта тишина вдруг становится не уютной, а давящей. — Только не это, — говорит она в пустоту. Ирина переехала в этот город не от хорошей жизни, а от собственного упрямства. Не «начать с чистого листа», не «перевернуть страницу» — просто перестать каждый день видеть одно и то же лицо, которое уверенно...