— Да заткнись ты уже! Живешь за мой счёт, пьёшь, ешь и ни о чём не думаешь! — голос Роксаны прорезал утреннюю тишину подъезда, словно нож по стеклу. Дверь квартиры 43 распахнулась настежь, и оттуда вылетел помятый мужчина в трусах и майке. Следом полетели его вещи: застиранные джинсы, рваные кроссовки, пачка сигарет. — Роксан, ну что ты творишь! Соседи услышат! — хрипло пролепетал Вася, пытаясь поймать летящую на него куртку. — А мне плевать на соседей! — Роксана стояла в дверном проеме в халате цвета увядшей розы, волосы растрепаны, глаза горят яростью...

– Ты не получишь развод! – басом гремит муж. – Это мы еще посмотрим, я завтра поеду в суд, – цежу я, с трудом сдерживая слезы, и смотрю на него снизу вверх. – Солнышко, – резко смягчается Сергей и, распахнув руки в приглашающем жесте, манит к себе. – Вечер четверга. Моя красавица только приехала из командировки и сразу набросилась со странными заявлениями, я не узнаю тебя. В самолете тебя укусила ревнивица? – Кистяев! Уходи! – указываю на дверь и отодвигаю в сторону свою сумку, убирая ее с пути...