Меня зовут Марина. Мне тридцать восемь, и я больше не верю людям, которые слишком красиво говорят слово «мы». Особенно если после этого «мы» почему-то платить, терпеть, молчать и уступать должна только я. Нет, я не стала каменной. Камень не просыпается по ночам от того, что ему вдруг вспомнился запах чужой куртки в прихожей. Камень не стоит у окна с чашкой остывшего чая, не слушает, как за стеной смеются соседи, и не думает: «А ведь я тоже когда-то смеялась так, будто мне за это ничего не будет»...