— Ева, ну сколько можно? — Саша стоял в дверном проёме, скрестив руки на груди. — Мы пять лет женаты. Мне тридцать два, тебе двадцать семь. Когда, если не сейчас? Ева отложила книгу, которую читала до его прихода, и убрала за ухо прядь волос. Она знала этот разговор наизусть, он всплывал примерно раз в полгода, как сезонная простуда, и всегда заставал её врасплох. — Саш, я не готова. Просто не чувствую, что готова. — А когда ты будешь готова? Когда тебе стукнет сорок? Или когда врачи скажут, что поезд ушёл? — Ты говоришь так, будто мне уже под сорок...