— Я к вам, — сказала Галина Сергеевна и протиснула в коридор чемодан на колёсах. — На время. — Какое ещё «время»? — я придержала дверь бедром, потому что одной рукой держала сыновьи ботинки, второй — пакет с молоком. — Ты зачем без звонка? — А что звонить, — она уже развязывала шарф, как у себя дома. — Свои же. У вас места полно. И Ванечке со мной спокойнее будет. — С чего бы это? — у меня из пакета выползла буханка, я поймала её коленом. — У нас и так спокойно. — Не начинай, — свекровь ткнула чемодан в сторону комнаты...

Алена любила утреннюю тишину. Ту самую — когда чайник еще только начинает подрагивать на огне, кофе пахнет так, что уже и дышать вкусно, а солнце мягко ложится на старенький кафель, высвечивая каждую царапинку, как биографию этой кухни. В такие минуты ей казалось, что она хозяйка не только квартиры, но и своей судьбы. Она ведь сама, без посторонней помощи, — экономила, отказывалась от отпусков, продала бабушкину дачу, чтобы купить хоть какую-то жилплощадь. Да, вид из окна — на контейнерную площадку,...