14 августа 1947 года, Карачи. Салюты рвут небо, толпы ликуют – Пакистан свободен! Назавтра – Дели, те же восторженные крики: Индия независима! Но за этим ликованием скрывалась страшная правда. Уже лились реки крови в Пенджабе. Уже миллионы людей в ужасе бросали дома, ставшие ловушкой. Уже поезда с беженцами прибывали на станции... молчаливые составы смерти, битком набитые телами. Освобождение? Да. Но какой ценой? Почему праздник свободы обернулся адом? И кто на самом деле раздул пламя ненависти...

Лиза стояла сжав губы, сложив руки, внешне ничем не выдавая своего состояния. Внутри всё кипело. Как же так получилось, что при живом отце и матери пришлось молодой женщине назваться сиротой. Как так могло сделаться? Дедушки не стало враз, вроде ещё крепкий старик, но как -то вдруг, появилась мутность в глаза, хотел всё больше спать, так однажды лёг с вечера и утром не встал. Ох, и горевала Лиза, ох и убивалась. Единственный в мире человек, который отдавал Лизе свою любовь, свои знания, своё тепло...