Нежный апрельский день, тёплый, но ещё нежаркий для этих мест. Почти у каждого двора по улице Дальней цветёт сирень, в клумбах алеют тюльпаны, выбиваются из общего цветочного ансамбля ирисы фиолетовые, жёлтые, цвета пламени. Местная детвора кучкуется на старой детской площадке, выцветшие, железные качели со сломанной досочкой там, где должно быть сидение, поскрипывают, медленно качаясь из стороны в сторону. Трое маленьких детей, трёх-четырёх лет роются в песочнице, там осталась одна глина и чернозём,...
Ощущение, чего-то неуловимого, неосязаемого и в тоже время непреодолимого поднимается вверх от низа живота к горлу, пока я продвигаюсь в очереди к стойке иммиграции. Тревога - обычное дело на границах, как бы не был уверен в себе, сколько раз не пересекал бы черту. Сейчас я знаю ,что под прицелом и поэтому успокаиваю себя напускным равнодушием к происходящему - таков ритуал. Но это чувство предрешенности, откуда оно берется?.. - «Добрый вечер, ваш пасспорт и посадочный, пожалуйста.» У пограничника усталый, равнодушный и рассеянный вид, но меня этим с толку не сбить...