En l'an 2075, lorsque la lune prendra la couleur de la rouille et que le soleil cachera son visage, la fin viendra. Non le tonnerre, non les flammes, non un coup venu du ciel — mais le silence. Ce silence qui tombe après un cri. D'abord, les oiseaux cesseront de chanter. Puis les horloges se tairont. Alors tous les hommes commenceront à faire les mêmes rêves et se réveilleront avec mon nom sur les lèvres. Et alors la terre poussera son dernier souffle, et le ciel descendra comme le couvercle d'un cercueil. Ils me qualifiaient de fou. D'hérétique. De celui qui ose se placer au-dessus des dieux. Mais ils n'ont pas vu ce que j'ai vu...