Настя стояла у окна, глядя на дождливый октябрьский вечер, и не могла заставить себя повернуться к Вячеславу. Он сидел на диване в их общей квартире и молча курил. Пепельница была полна окурков — он выкурил уже полпачки за последние два часа. — Слав, мне нужно тебе кое-что сказать, — наконец решилась она. — Знаю уже, — хрипло ответил он, не поднимая головы. — Видел, как ты с этим... поэтом своим переписываешься. Настя вздрогнула. Она думала, что скрывает отношения с Андреем лучше. — Я не хотела, чтобы ты узнал таким образом...

— Лена, ты что творишь? — голос сестры дрожал от возмущения. — Ему пятьдесят восемь, тебе пятьдесят четыре, какая ещё свадьба? Я молча отложила телефон и посмотрела на своё отражение в чёрном экране. Вот так. Даже близкие не понимают. А я ведь сама ещё неделю назад думала так же. Всё началось с того объявления в газете. Нет, не о знакомствах — о продаже участка. Володя хотел избавиться от дачи тёщи, а я как раз присматривала место для своих роз. Мы договорились встретиться на участке в субботу. Приехала я раньше...