— Только через мой труп вы затащите этот гроб в дом! — мой голос сорвался на визг, распугав воробьев, мирно чирикавших на кусте сирени. Я стояла в дверном проеме, раскинув руки, словно библейский мученик, преграждая путь двум грузчикам и пыхтящему от натуги свекру. — Марин, ну чего ты начинаешь? — тяжело выдохнул мой муж, Сергей, вытирая локтем пот со лба. — Это не гроб, это чешская стенка. Ей сносу нет. Массив! Ты знаешь, сколько сейчас такой массив стоит? — Мне плевать, сколько он стоит! — отчеканила...