Лифт бесшумно скользнул на восьмой этаж, и двери разъехались. Елена Петровна поправила сбившееся полотенце на тяжелом, ещё горячем противне и нажала кнопку звонка. Сердце стучало где-то в горле, перебивая даже сдобный дух домашней выпечки. Она не была здесь с тех пор, как вывезла последнюю коробку со своими книгами. Дверь распахнулась почти мгновенно, словно её ждали в засаде. На пороге стояла Варя — в шелковом халате, с идеальной укладкой и маской брезгливости на лице. Невестка не поздоровалась, а сразу отступила назад, прикрывая нос ладонью...