Стук пластикового колпачка о столешницу напоминал нервную дробь дятла, решившего продолбить дыру в моей голове. Слава не сидел на месте: он ерзал на табурете, дергал ногой и то и дело поглядывал на настенные часы, словно отсчитывал секунды до взрыва. Я намеренно медленно размешивала сахар в чашке, наблюдая, как чаинки закручиваются в водоворот. — Мама, ну сколько можно мешать? — не выдержал сын, резко отодвигая мою кружку в сторону. — Лена в машине ждет, у нас запись к нотариусу через час, а нам еще в МФЦ успеть надо...