Аромат тушеной говядины с прованскими травами заполнил кухню. Я осторожно помешивала соус, пробуя его кончиком ложки. Идеально. Именно тот баланс, который я вчера так расхваливала в своем блоге «Уютная кухня», отвечая на восторженный комментарий подписчицы. "Вы гений! Мой муж чуть язык не проглотил!» — написала она. Я улыбнулась своим мыслям. Забавно, что для сотен тысяч анонимных читателей я — "Шефмар", кулинарный гуру. А для собственной невестки, Ольги, просто мама мужа, которая, по ее мнению, готовит «как-то по-советски»...

Марк сдвинул с подоконника горшок с увядающей азалией, освобождая место для чего-то нового. Он действовал с той плавной, сосредоточенной грацией, которая поначалу меня в нём и подкупила. Теперь же каждое его движение вызывало глухую, необъяснимую тревогу. — Зачем ты её убрал? — мой голос прозвучал слабее, чем я хотела. — Она портит вид, милая, — он даже не обернулся, протирая подоконник бархатной тряпочкой. — Поставим сюда что-то более жизнерадостное. Для тебя. Для меня. Всё в этом доме в последнее время делалось «для меня»...