Острый нож с глухим стуком врезался в деревянную доску, превращая вареную морковь в ровные оранжевые кубики. Это было монотонное, успокаивающее занятие, которое позволяло мне привести мысли в порядок перед неизбежным вторжением. Я любила свою старую кухню, где каждая вещь знала свое место, где столешница хранила память десятков праздничных ужинов, а старый гарнитур казался надежнее любых современных глянцевых фасадов. Но сегодня даже привычный уют не мог заглушить тревогу, висевшую в воздухе тяжелым облаком...