В пять утра декабрьский город казался вымершим. Редкие оранжевые огни снегоуборочных машин ползли по проспекту, разгребая тяжелую, липкую кашу, а на тротуарах снег скрипел под сапогами сухо и жестко. Нина приложила пластиковый чип к замку служебного входа кондитерского дома «Прованс», толкнула тяжелую металлическую дверь и привычно нырнула в теплое полутемное нутро коридора. Здесь всегда пахло одинаково: сухой ванилью, терпким миндалем и чуть заметной ноткой жженого сахара, въевшейся в кафельные швы за четыре года работы пекарни...