Двадцать лет. Ровно двадцать лет я была уверена, что сплю с честным человеком. А потом случился этот чертов потоп. Иронично, да? Соседи сверху залили нашу «образцовую» жизнь, и под горой мокрого хлама в кладовке обнаружилось ЭТО. Потертый кожаный переплет. Дневник моего мужа. — Маш, не трогай, там просто рабочие записи, — так он говорил, когда мы только съехались. И я, дура, верила. Двадцать лет кивала, пекла пироги и верила. А сейчас сижу на полу среди строительной пыли, в горле першит от запаха старой бумаги и остывшего горького кофе...