Телефон зазвонил, когда Вика перебирала гречку. Крупа струилась сквозь пальцы, тихо шурша. Этот звук всегда её успокаивал — возвращал в какое-то простое, почти детское спокойствие. Но трель мобильного резонула по нервам совсем иначе. — Да, Паш. — Она прижала телефон плечом к уху, не прекращая своего занятия. Чёрные ядрышки на фоне светлой крупы были похожи на маленькие кусочки антрацита. — Вик, тут такое дело. — Голос мужа звучал виновато. Но в этой виноватости уже сквозила привычная непреклонная сталь...