Я открыла дверь и поняла, что что-то не так. В прихожей стояли чужие тапки. Розовые, пушистые, с помпоном. Не мои. В воздухе висел чужой запах, сладкий, какой-то приторный, не наш. Мы вернулись с моря в семь вечера. Загорелые, усталые, с чемоданом, полным мокрых полотенец и ракушек для дочки. Хотелось одного: бросить вещи, залезть в ванну и лечь. А в нашем доме уже кто-то жил. «Мам, а чьи это тапки?» спросила дочь. Я не ответила. Прошла на кухню. Там, за нашим столом, пила чай незнакомая женщина...