Я стоял в дверях нашей кухни, всё ещё в рабочей робе, пропитанной запахом стройки, с ланчбоксом в руке. Усталость после долгого дня на объекте давила на плечи, но я замер, услышав смех из комнаты нашей дочери. Голос моей жены, Ларисы, переплетался с заливистым хохотом семнадцатилетней Маши. — Мам, ты такая! — Маша хихикала, в её голосе сквозило восхищение. — Три разных мужика! Как ты вообще справляешься? — Детка, разнообразие — это жизнь, — ответила Лариса с лёгкой насмешкой. — Твой отец — он же как старый диван, удобный, но скучный...

Марина, сотрудница банка и по совместительству единственный взрослый человек в собственной семье, сидела перед монитором, который уже расплывался в глазах, как мираж в пустыне. Височные пульсации обещали либо инсульт, либо еще один семейный вечер с пирогами у свекрови. Выбор, как вы понимаете, не из приятных. Она нажала на кнопку вызова — звонила мужу, Пете. Мужчина неплохой, но, как говорится, все хорошее в нем — от мамы. А мама у него была та еще дирижерша, только вместо оркестра — чужая жизнь, а вместо палочки — пироги и манипуляции...