Золотистый куриный бульон в фарфоровой тарелке уже покрылся тонкой, едва заметной глянцевой пленкой. Алиса бессмысленно водила ложкой по дну, слушая, как в углу кухни мерно и равнодушно тикают старинные настенные часы. Восемь вечера. Девять. Десять. Марк пришел в начале одиннадцатого. Его шаги в прихожей не были нерешительными или робкими — напротив, они звучали пугающе отчетливо. Он вошел в кухню, не снимая строгого серого пальто, от которого пахло уличной прохладой и дорогим парфюмом. Тем самым, который Алиса подарила ему на годовщину их свадьбы три месяца назад...