31 декабря 1967 года. Советский Ленинград, в воздухе морозный хруст и тревожное предчувствие праздника, в котором, по правде сказать, не все могут себе позволить даже бутылку шампанского. А в крошечной комнате коммуналки на Невском проспекте — драма, по-настоящему новогодняя. Женщина нервно ходит из угла в угол, малыш Юля сопит на раскладушке в углу. Муж сидит в кресле — уставший и немного потерянный. Это он — Станислав Пожлаков. Композитор, пока что неизвестный никому, кроме радиоредактора, который только что рискнул запустить в эфир его «Ребята семидесятой широты»...

На втором этаже старого кирпичного дома, что стоял у тихой улицы с облупившимися фасадами и потрескавшимися тротуарами, жили три соседки, три подруги, чье общение и крепкая дружба зародилась еще в восьмидесятые годы прошлого столетия. Мария — бывшая учительница русского языка, с аккуратно убранными седыми волосами и мудрыми глазами, которые все еще могли улыбнуться шутке. Ее маленькая квартира пахла старой бумагой и липким вареньем — вечно на столе стояла банка с клубничным лакомством. Полки были заставлены учебниками, словарями и любимыми романами, бережно читаемыми в долгие  зимние вечера...