Воздух в зале пах дорогими французскими духами, жареным мясом с пряными травами и ещё чем-то едва уловимым, горьковатым. Запахом чужого, тщательно выставленного на показ счастья. Ирина сидела в самом дальнем конце длинного стола, почти у служебного входа на кухню. Официанты задевали её плечом, проносясь с тяжёлыми подносами. Она привыкла. Здесь, в семье мужа, она всегда оказывалась там, куда другие не хотели садиться. На ней было тёмно-синее платье прямого кроя, купленное два года назад на сезонной распродаже...