— Ира, ну сколько можно молчать? — голос Максима сочился усталостью и раздражением, разрезая натянутую тишину в их маленькой кухне. — Мать просто беспокоится, вот и всё. Ты же знаешь её. Ирина медленно подняла взгляд от чашки с остывшим чаем. Она знала. О, ещё как она знала Зою Аркадьевну, свою свекровь. Знала её «беспокойство», которое всегда оборачивалось едкими упрёками, её «заботу», похожую на допрос с пристрастием, её «любовь» к сыну, в которой не было места для другой женщины. — Беспокоится?...

Анна стояла у окна кухни, сжимая в руках кружку остывшего кофе. За окном моросил дождь, превращая октябрьский день в серую акварель. Она смотрела на капли, стекающие по стеклу, и думала о том, как всего неделю назад её жизнь была спокойной и предсказуемой. — Моя сестра займёт нашу спальню, даже не спорь со мной, — эти слова Дениса до сих пор звучали в её голове. Он произнёс их таким тоном, будто речь шла о покупке молока, а не о том, чтобы выгнать собственную жену из супружеской спальни. Валентина приехала в воскресенье вечером...