Дверь особняка распахнулась — и в холл ворвался праздник. Звон бокалов, смех, чьи-то каблуки по мрамору, запах дорогих духов, перебивающих друг друга. Семьдесят лет Веры Николаевны праздновали так, как она сама не просила, но как умели её гости: шумно, сыто, с удовольствием от собственного присутствия. И всё это вдруг будто споткнулось. О тишину, которую внесли с собой двое. Пожилая женщина в голубом платье — сама Вера — шагнула навстречу сыну, раскрывая руки, и осеклась. Взгляд её скользнул мимо Артёма...