Шесть утра. Яркий свет люстры внезапно начинает стучаться в мои закрытые веки. О, нет, не стучаться. Он бьет по ним изо всех сил, будто пытается заявить в громкоговоритель всем доныне спящим в этой комнате «я здесь, минула ночь». Громкий голос мамы тщетно пытается вырвать меня из согревающих объятий Морфея. Огромное тяжелое одеяло, набитое гусиным пером, так и шепчет: «Не слушай, поспи еще немножко. Мы с тобой еще не досмотрели интересный сон». Но мама безжалостно продолжает будить меня, напоминая о том, что в садик опаздывать нельзя...