Знаете, иногда, листая хронику семидесятых, ловишь себя на том, что те трагедии будто подсмотрены в плохом сериале — где сцены любви и смерти скученно толпятся в тесной коммунальной кухне. Но эта история — не сериал. Это было по-настоящему: Москва, 1978-й, вечер, хмельной воздух актёрских квартир, и молодая кровь в буквальном смысле — на паркете, на руках, на нервных пальцах Валентины Малявиной. Я смотрю сегодня на фотографию Станислава Жданько — красивый парень, 24 года, в глазах детская мечта о славе, в губах что-то почти уязвимо-романтичное...