Самое забавное, она на хладокомбинате работала. Пришла на прием и говорит: «У меня руки холодные. Мерзнут. Мне все говорят — работу меняй. Иди на производство обогревателей. А я точно знаю, дело не в температурном режиме на работе. Не у всех же, кто со мной рядом трудится, белеют вдруг пальцы, делаются как ледышки…»  Ну и мужики на хладокомбинате этом ее изводили дурацкими шутками, наперебой предлагали согреть. А у нее внешность — помнишь диснеевский мультик про Спящую Красавицу Аврору, блондинку с кудрявой челкой и тонкой талией? Вот она совсем как эта Аврора...

Он прожил жизнь в театре, как в капкане — с любовью, со страхом, с блеском в глазах и занозой в горле. Его обожали и его боялись. Он молчал годами, а потом взрывался строкой, от которой чужие уши горели. И что самое странное — почти всегда был прав. Просто говорил это вслух, пока другие шептали на кухнях. Или ржали за роялем, как принято в театральных кругах. Я не хочу разбирать Золотухина на биографические винтики — он сам это сделал за нас. Слишком честно. Слишком грязно. Иногда мерзко. Иногда — гениально...