— Это моя квартира, Саша. Моя. И если твоя мать ещё раз откроет её своим ключом — ты вылетишь следом за ней. Понял? Александр стоял в прихожей как человек, которому в руки сунули чужую вину и велели держать крепче. На нём была домашняя футболка с растянутым воротом, на лице — привычная растерянность. Он даже не пытался возмущаться, просто по-детски моргал, будто надеялся, что всё рассосётся само. — Ань, ну… не начинай с порога, — выдохнул он и сделал попытку улыбнуться. — Давай спокойно, ладно? — Спокойно? — Анна коротко рассмеялась, без радости...