— Нина, ты дома? — голос свекрови, обычно звенящий металлом и непререкаемой уверенностью в собственной правоте, сейчас предательски дрожал и срывался. — Дома, Зинаида Павловна. Проходите. Что-то случилось? Вы ведь без звонка никогда не приходите, — Нина вытерла влажные руки кухонным полотенцем и вышла в тесный коридор их типовой «двушки». На пороге стояла не та надменная женщина, которую Нина знала все последние двадцать лет, а ссутулившаяся, разом постаревшая старушка в съехавшем набок осеннем берете...