— Твоя дочь жива, — сухо сказал сыщик, прижимая ладонью серую папку к столу. — Где моя девочка?! — Витя рванулся вперед, с грохотом опрокинув тяжелый стул. — В соседнем городе, — детектив не дрогнул. — Но адреса я вам не дам. Я молча вытирала чистую чашку кухонным полотенцем. Наблюдала. Виктор Николаевич, мой родной брат, медленно багровел. Вздулась вена на лбу. — Что ты несешь? — прошипел Витя. — Я заплатил тебе. — Я нашел ее, — Роман Ильич спокойно убрал папку в портфель. — Контракт выполнен. — Говори адрес! — заорал Витя, брызгая слюной...