Лес вокруг стоял настороженно тихий, будто притаился, затаив дыхание, прислушиваясь к незваным гостям. Сырость поднималась от земли липкой, холодной волной, цепляясь за одежду, впиваясь в кожу. Пахло прелой листвой и мхом, перебитым холодным утренним воздухом. Детектив Виктор Родин шёл первым, уверенно прокладывая путь сквозь кустарник, цепляющийся за его рукава. Плечи напряжены, взгляд сосредоточен. За ним шла напарница, Марина Савичева, постоянно оглядывающаяся по сторонам, нервно поправляющая лямку рюкзака...

Прошел год. Целый год с тех пор, как детектив Владимир Андреевич развел руками и сказал: "Ничего. Я сделал все, что мог." Год с тех пор, как Игорь собрал вещи и ушел. Год с тех пор, как я поняла — поиски закончены. Но жизнь, как ни странно, продолжалась. Утром звенел будильник, я шла на работу, сидела за компьютером, считала цифры. Вечером покупала хлеб и молоко, смотрела новости, ложилась спать. Как все нормальные люди. Только внутри была пустота. Не такая острая боль, как раньше, а именно пустота...