Тридцать пять лет. Целая жизнь, в которой я была воздухом – незаметным, но необходимым. Жизнь, сотканная из запаха его утреннего кофе, звука его ключей в замке вечером, из шороха моих тапочек по паркету, когда я несла ему плед. Я была Вера. И я верила – в него, в нас, в этот дом, который казался мне нерушимой крепостью. Крепостью, которую я сама же и возводила по кирпичику, пожертвовав своей диссертацией, своей карьерой переводчика, своими мечтами о маленькой студии с видом на старый город. Все для Игоря, для его взлета...

Анна поставила чашку на столик в больничной палате и взглянула на часы. Семнадцать тридцать. Операция закончилась вчера, а врач говорил, что выписка только завтра утром. Но тело уже требовало домашнего тепла, знакомых стен. И главное — хотелось увидеть Дмитрия после пяти дней разлуки. Она собрала вещи в пакет, оставила записку медсестре и вышла из палаты. Коридоры больницы пахли антисептиком и чужой болью. Анна ускорила шаг — домой, только домой. Такси довезло её за двадцать минут. Знакомый подъезд, знакомые ступени...