— Смерть, — сказал он. — Смерть, ты где там? Ты забыла меня? Морозишь меня... Он шёл. Снег бил в лицо. Холодный. Жёсткий. Как наждачная бумага. Он не чувствовал лица. Он не чувствовал ничего. Только этот снег. Только этот ветер. И пустоту внутри. Он шёл, потому что надо было идти. Он не знал, куда. Не знал, зачем. Просто шёл. Ноги сами несли его. По привычке. По памяти тела. Туда, где были баки. Где можно было найти что-то. Бутылку. Еду. Хотя бы кусок хлеба. Хотя бы что-то, что поможет забыть. Метель была сильной...