Я сижу перед экраном — да-да, перед этим самым бездушным прямоугольником, который способен всё помнить, всё показывать… но не способен почувствовать. И вот на нём снова — кадры тех лет, когда в каждой девчонке страны жила его грусть. Юра Шатунов. Его голос — звуковая дорожка нашего поломанного СССР. А рядом с ним стоял человек, который писал эти песни, но так и не смог построить жизнь. Сергей Кузнецов. И знаешь, если честно, я всегда думал, что он уйдёт вслед за Юрой. Не в метафорическом смысле — в прямом...

Он не просто ушел. Он вырвал с корнем пятнадцать лет их жизни, растоптал и выбросил, как ненужный черновик. 1 часть рассказа здесь >>> Она не плакала. Слезы кончились там, в спальне, когда он с садистским наслаждением бросал ей в лицо слова о ее никчемности и о великолепии Жанны. Теперь внутри остался только холодный, кристально чистый гнев. Он был прав в одном: этот дом куплен на его деньги. Но бизнес, который принес ему эти деньги, с чего он начался? Память, услужливая и беспощадная, подкинула...