Утренний Бангкок встречал новый день привычной суетой: гул мотоциклов, крики торговцев, запах уличной еды. И среди всего этого хаоса, невидимый для большинства прохожих, брёл по улицам рыжий пёс по кличке Пью. Пью было примерно три года, но точного возраста никто не знал. Как и тысячи других "двортерьеров" — так в шутку называли местных дворняг жители Бангкока — он появился на улицах неизвестно откуда и неизвестно когда. Рыжий, с умными карими глазами и слегка покосившимся левым ухом (результат давней драки с более крупным псом), Пью был обычной уличной собакой...

Варвара Ивановна стояла на пороге квартиры, как фельдмаршал перед занятием вражеской территории. На ней был клетчатый платок, надвинутый чуть ли не на брови, пуховик, явно переживший несколько суровых зим, и хозяйственная сумка из старой сетки, в которой подрагивали свежие яйца. За спиной маячили два веника — березовый и крапивный, как оружие массового устрашения. Она сбросила валенки, натянула свои коричневые вязаные тапки с резиновой подошвой и медленно оглядела прихожую. — Так, — протянула она, с сомнением в голосе, — это, значит, вы тут живете?...